Das ÖWF trauert um Hannes "Capitano" Mayer

Es gibt nicht viele Menschen, deren Hobby die Pflanzengattung Bryophyllum ist und die gleichzeitig kulinarische Besonderheiten wie das „Afghanische Gulasch“ erfunden haben. Genau genommen gibt es nur einen Menschen, der sich selbst so ein besonderes Universum geschaffen hat: Hannes Mayer. Doch damit nicht genug. Auch die wunderbare Welt der Urzeitkrebse (Artemia), die Astronomie, das Internet, die Seefahrt, alte Münzen, römische Geschichte und Quantenphysik sind seine Leidenschaften. Seine kunterbunte Webseite ist wie ein Kaleidoskop seiner unglaublichen Interessen und Leidenschaften. Seine erste Aktion im Internet war laut eigenen Angaben „der FTP-Transfer eines Bildes der Kometen-Kollision mit Jupiter“ im Jahr 1994.

Eigentlich ist Hannes Mayer der „Captain“. So kennen ihn die meisten, und so verkannten ihn die meisten. Woher das alter ego „Captain“ kommt, weiß ich gar nicht mehr, aber es ist ja auch nicht wichtig. Als mich der Kapitän, die lange hagere Gestalt mit den langen Haaren, das erste Mal vor ein paar Jahren in Rom besucht, putzt er zunächst ungefragt – als Dank für Kost und Logis – unsere gesamte Wohnung von oben bis unten, kocht das Abendessen und schenkt uns ein Einsteiger-Set zur Aufzucht von Artemia Salina. Die beiden Glanzpunkte dieses Rom-Besuches aus seiner Sicht sind: der Kauf einer Kapitäns-Mütze an der Strandpromenade von Ostia und die Entdeckung, dass es im italienischen Supermarkt eine Zahnpasta namens „Capitano“ gibt. Von dem Moment ist er dann sowieso nur mehr der „Capitano“, nicht mehr der „Captain“. Mit der weiß-goldenen Mütze besucht er mich am nächsten Tag in der ESA und stellt sich sogar meinem Chef als „Capitano“ vor. Meine Kollegen erinnern sich alle an ihn.

Dem Capitano zuzuhören ist immer angenehm für mich, erstens weil er dauernd etwas zu erzählen weiß, zweitens weil es selten langweilig wird. Ich mag die Mischung aus oberösterreichischem Einschlag und Weltgewandtheit. Er erfindet den „tele-garten“, den er mit Internet-Freunden aus der ganzen Welt beharkt. Er kommuniziert mit amerikanischen Münzsammlern und besucht sizilianische Salinen-Besitzer auf der Suche nach neuen Krebserln. Er hat eine so freundliche Art.

Mit den Italienern spricht er Italienisch, obwohl er es noch gar nicht kann. Kaum zurück in Salzburg, lernt er es an der Volkshochschule. Neugierig wie es sich für einen Kapitän gehört.

In seinem Geldbörsel hat er echte antike Münzen, die er mir zeigt und erklärt. Seinetwegen fange ich beinahe an, Münzen zu sammeln. Nach Italien kommt er immer mit seinem roten Kapitäns-Cabrio, das auf den ersten Blick ein Ferrari, beim näheren Hinschauen aber ein Mazda ist. Er hat Musik im Autoradio, die mir gefällt. Am nächsten Tag habe ich die CD als Geschenk, und sie nennt sich „Captain’s Mischung“.

Capitano ist tatsächlich eine Mischung. Er ist ÖWF-Mitglied, er hat genauso wie wir die Liebe zu den Sternen entdeckt, als er noch ein Kind war, das an Höhe nicht weit über ein Teleskopstativ hinauskommt. Er hilft im Missions-Kontrollzentrum mit im legendären AustroMars-Jahr 2006. Er kommt zur Weltraum-Party mit einem Trichter aus Aluminium am Kopf und wie immer gut aufgelegt. Ein sanfter, seltsamer Riese ist der Capitano.

Dass er persönliche Probleme hat, weiß ein kleiner Kreis von – so nenne ich uns mal – Freunden. Hilfe zu geben ist sehr kompliziert. Mal geht es besser, dann schlechter. Capitano ist ein Meister des Verstellens unter der Kapitänsmütze. Für diesen Sommer möchte ich ihn endlich wieder nach Rom einladen; ich mache mir nur Sorgen, woher ich eine neue Aufzucht Urzeitkrebse nehmen soll, weil mir die von ihm geschenkten leider eingegangen sind.

Aber das hat sich plötzlich, einfach so im Frühling, erübrigt.

Der Capitano ist mit 34 Jahren gestorben, weil er vielleicht ein bisserl zu anders war für unsere Mainstream-Welt. Das geht mir nahe. Aber ich weiß, was ich jetzt machen werde: Ich gehe in den GS-Supermarkt, in dem er für sein „Afghanisches Gulasch“ so gern eingekauft hat, und kaufe mir die Zahnpasta Marke „Capitano“. Ich glaub das gefällt ihm.

Alexander Soucek

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Es war irgendwann im Spätherbst 1991, am Linzer Froschberg, mitten in der Nacht, in der Sternwarte der Linzer Astronomischen Gemeinschaft: durch einen schmalen Kuppelspalt kann man im Dunkeln das Teleskop erahnen, dass in die Tiefen des Weltraums späht. Das was etwas ungewöhnlich anmutet, ist die überlaute Musik (ich glaube, mich an „Queen“ erinnern zu können), die eher auf eine exzessive Fete hinweist, als auf astronomische Beobachtungen. Im Kuppelinneren pressen abwechselnd Capitano und ich unsere Augen gegen das Okular, die Kälte die durch uns dringt, geflissentlich mit stoischer Geduld ignorierend, im Visir: Der Mond, so klar, so hell, so verheißungsvoll.

Das ist meine erste Erinnerung an Capitano, und irgendwie sind es genau solche Nächte wie jene vor fast zwanzig Jahren, die manchmal ein ganz besonderes Band zwischen Menschen schaffen. Das gemeinsame Zittern vor Kälte hinter dem Teleskop mit dem unausgesprochenen „Is-ma-egal-ich-will-beobachten“-Gefühl, von den Zukunftsplänen, in Wien Elektrotechnik studieren zu wollen, sofern man denn überhaupt einmal die unglaublich scheinende Hürde der Matura schaffen sollte. Und irgendwie sind wir dann erwachsen geworden, Capitano hat es nach Salzburg verschlagen, wir reden manchmal über Autos, seltener über Frauen, immer aber über Computerhardware, Software-Kniffe, und dann die Krebschen, das Salz aus Cervia und dass der nächste Italienurlaub ohnehin schon längst überfällig ist.

Und als ich Capitano zum ersten Mal in seiner Salzburger Wohnung besuche, beeindruckt er mich mit einem selbstgekochten Abendessen, bei dem Jamie Oliver neidisch geworden wäre. Und genau das ist er auch: Ein Mensch, der sich plötzlich in den verschiedensten Dingen hingibt, mit unglaublicher Liebe zum Detail, einem starken Drang zum Ausprobieren und seiner unverwechselbaren liebenswerten Mitteilsamkeit.

Und während dem goldenen AustroMars-Jahr 2006 ist fast immer im Mission Control Center in Salzburg, auf der Webcam sehen wir ihn von Utah aus mit dem aberwitzigen Aluminiumfolien-Helm, ich sehe noch genau das „Capitano“-Holzschild bei einem Flight-Controller Arbeitsplatz. Bei den Passepartout-Ballonstarts ist er es, der die Idee hat, die Krebseier als biologische Nutzlast mitfliegen zu lassen um die Schlüpfrate hinterher zu bestimmen und auch ein kleines Paper dazu zu schreiben. Und als Willi meint, dass wir eventuell Probleme bekommen könnten, in den ersten Kilometern den Ballon zu tracken, entschließt sich Capitano spontan, ein kleines Zielfernrohr zu kaufen und damit die Nachverfolgung des Ballons zu ermöglichen.

Und jetzt ist er nicht mehr. Und ich habe das Gefühl, dass unser Planet gerade ein Stückchen grauer geworden ist. Ein bisschen leiser.

Du fehlst uns, Capitano. Aber wir, deine Freunde, wir tragen ein bisschen von dir in uns weiter.

Gernot Grömer

"Though my soul may set in darkness,
It will rise in perfect light,
I have loved the stars too fondly
To be fearful of the night”

Sarah Williams
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 Hannes wird im engsten Familienkreis in Leonding beigesetzt.